MODELO DE AMOR.

El amor entre humanos

no se debe comparar,

con el de los animales 

porque sería exagerar.

 

Existen varios animales 

que son hermosos modelos,

aunque actúen por instinto 

y no conozcan los celos.

 

Cuando el cisne macho 

tiene una hembra elegida,

después de que se aparean 

es para toda la vida.

 

Los cisnes en el amor son del amor

el mejor símbolo de vida

y si uno de los muere

el otro vera su vida extinguida.

 

Los cisnes son un modelo

de amor real y puro,

para ser imitado por todos 

en este mundo tan oscuro.

 

El amor entre los cisnes 

es para toda la vida,

el hombre cambia de pareja 

cuando su mujer se descuida.

 

Porque el hombre no imita

al cisne en el plano del amor,

es que con su inteligencia 

se cree muy superior ?.

 

Que bello y admirable 

con ese gran esplendor,

una pareja de cisnes 

son un modelo de amor. 

Autor 

Antonio Carlos Izaguerri 

PREFACIO.

El artista es el creador de cosas bellas. Revelar el arte y ocultar al artista es la finalidad del arte. El crítico es el que puede traducir de un modo distinto o con un nuevo procedimiento su impresión ante las cosas bellas. La más elevada, así como la más baja de las formas de crítica, son una manera de autobiografía. Los que encuentran intenciones feas en cosas bellas, están corrompidos sin ser encantadores. Esto es un defecto.

Los que encuentran bellas intenciones en cosas bellas, son cultos. A éstos les queda la esperanza. Existen los elegidos para quienes las cosas bellas significan únicamente belleza.

Un libro no es, en modo alguno, moral o inmoral. Los libros están bien o mal escritos. Esto es todo. La aversión del siglo XIX por el Realismo es la rabia de Calibán viendo su cara en el espejo. La aversión del siglo XIX por el Romanticismo es la rabia de Calibán no viendo su propia cara en el espejo. La vida moral del hombre forma parte del tema para el artista; pero la moralidad del arte consiste en el uso perfecto de un medio imperfecto. Ningún artista desea probar nada. Hasta las cosas ciertas pueden ser probadas.

Ningún artista tiene simpatías éticas. Una simpatía ética en un artista constituye un amaneramiento imperdonable de estilo. Ningún artista es nunca morboso. El artista puede expresarlo todo. Pensamiento y lenguaje son, para el artista, instrumentos de un arte.Vicio y virtud son, para el artista, materiales de un arte.

Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el del músico. Desde el punto de vista del sentimiento, la profesión de actor.

Todo arte es, a la vez, superficie y símbolo. Los que buscan bajo la superficie, lo hacen a su propio riesgo. Los que intentan descifrar el símbolo, lo hacen también a su propio riesgo. Es al espectador, y no la vida, a quien refleja realmente el arte. La diversidad de opiniones sobre una obra de arte indica que la obra es nueva, compleja y vital. Cuando los críticos difieren, el artista está de acuerdo consigo mismo. Podemos perdonar a un hombre el haber hecho una cosa útil, en tanto que no la admire. La única disculpa de haber hecho una cosa inútil es admirarla intensamente.

Todo arte es completamente inútil. 

Autor 

Antonio Carlos Izaguerri 

LÁGRIMAS DORMIDAS.

Malas hierbas del lenguaje viven agazapadas entre las palabras,

malos tiempos para la lírica, mientras duerme la inspiración,

agotada en el jardín del alma, entre tenues rayos de la luna

Voces henchidas de lágrimas dormidas, reprimidas en el alma;

noches mirando, desde el balcón, pasar sus blancas quimeras,

bajan en silencio en la noche, en las ramas del amor y la nostalgia

En la calma del silencio, de pálida luna, entre brisas de fragancias,

sueña en la musa que atiza en su mente con su fuego la pasión. 

Autor 

Antonio Carlos Izaguerri. 

COSAS DE LA VIDA.

Cómo explicarte lo que sucede, ingrata vida, si me cierras puertas y ventanas sin ninguna salida.

 

Me enviaste a la decepción para caminar tomado de la mano derecha, y a la desilusión de la mano izquierda.

 

Luego a la traición para que camine a mis espaldas y a la burla para que esté de frente.

 

Aparentemente te crees graciosa, pues la frustración hacia malabares ayudado por la agonía soportando su sarcástica risa.

 

La tristeza por mí se divertía; algo en el oído le decía a la melancolía que no llegué a comprender.

 

El tiempo no se quedaba quieto, de mí se alejaba, dejándome a la duda para conversar de tonterías.

 

La pena no se apiadó de mí; me subía a lo alto y me hacía caer en lo más bajo en complicidad con el ánimo.

 

Creo que quieres que parezca un mono o un payaso: ando inquieto y causo risas, todo parece un chiste, pero ni modo.

 

La ocasión hizo su trabajo, que rápidamente obedeció a la acción, dejándome en desventaja.

 

Como un estúpido, observo en la ventana, siendo esclavo de la nostalgia que no me deja recordar dónde dejé mi memoria.

 

Conoces bastante mi historia, que llamaste cuento a mi encuentro y enviaste a la depresión para que me empuje al vacío.

 

"Muchas gracias, pero tu compasión y, más aún, tus disculpas a estas alturas ya no quiero". 

Autor 

Antonio Carlos Izaguerri 

LITURGIA DE UN FANTASMA.

Apagar las luces, encender mis derrotas, 

luminosa rutina al morder la noche,

cuando el silencio grita  desangrando su voz 

y en el hielo del tiempo,

mi pecho oculta un quásar en agonía. 

 

Apagar las luces, encender tu ausencia,

en este gran vacío, tan lleno de sus ojos,

que pueblan los rincones,

y atraviesan las paredes  de esta noche fría.

 

Asaltar un lápiz y rasgar las hojas, 

delineando a tientas tu sombra sin dueño.

 

Quise darte vida con mis manos rotas

e invente tu respiro con tinta y con ansias, 

pero solo habitas donde arde mi sueño. 

 

Sombra que no ya eres mía.

 

Tejiéndote un vestido de versos y aromas,

quise que me miraras como Sol en el día,

mas los pétalos mueren sin tu geografía.

 

Las palabras se esfuman como lluvia en las olas,

son sal que carcome risas, son balas  sin glorias

y este jueves sangra en mi costado de nada.

 

Apagar las luces y  poblarme  de tu alma

aquí en la penumbra silente, de este exilio en llamas

es prender mi vida con esta fe desnuda,

que mastica tu ausencia como un pan sin miga.

 

De ti que eres el todo y la herida vacía,

de ti, que en mi costado lates y no te escudas

 

Encender las luces y ahora toca desterrarte

Como las huellas del naufragio que el tiempo no nombra.

 

Apagar tu mito, extinguir mi herida,

terco de beber en esta copa sin vida.

Jugué a ser Dios con barro y con ceniza

por tallar tu nombre en el agua mentida

o por forzar tu eclipse  a ser mi cornisa.

 

Reservarte un hueco en la noche desnuda, 

apagar las luces, para incendiar mi angustia, 

mintiéndome tu cuerpo hasta que el alba ajuste 

su frío en mi pecho... y repita la farsa. 

Autor 

Antonio Carlos Izaguerri. 

TRAS LAS SOMBRAS DE UN PASADO.

“A veces, la vida, dice, nada, podrá impedir,

Que las arenas del tiempo, sean juez y testigo.”

 

El pasado me desvela, atormenta en los pensamientos,

Persigue sin dar un minuto de piedad por misericordia,

Hay penas del alma, que deben pagarse antes de partir,

 

Una lágrima no hace verano, pero dos son un tormento,

Para quien recuerda, por ese, que ha olvidado un amor,

El dolor del duelo da paso la tristeza vivida en soledad.  

 

Días largos, sufridos, sumidos pensamientos, prosiguen,

Buscando razón y existencia para quien amó con ilusión,

Entregando, todo su corazón, no mereciendo un olvido,   

 

Reconozco ser algo tarde, como para poder, reclamarte,

Nada a cambio por haberte amado sin ser nunca amado,

Pero, tengo una razón el haberte dejado, solo a ti hablar,

 

Por el fracaso y desilusión vivida, pido una sola cosa,

No rompas mi silencio, recriminándome y déjame llorar,

Esas, lágrimas de estíos que jamás, lloraste a mi lado,

 

Permite al llorar, lo haga por desahogo y bien al alma,

Drenando, toda, la frustración que ha enmudecido mi vida,

Recorriéndome mi rostro y entre los dedos, gotean al piso,

 

No imaginas que difícil es mirarte plácidamente dormida,

A la cama sin poder, acercarme a ti y decirte que te amo,

Viendo como a nuestra historia se le viene su punto final,

 

No sé, para ti, pero para mí, no es, ni será, nunca, fácil,

Por eso, digo, acércate a mí, para que platiquemos, hoy,

Quien quita salga humo blanco de nuestra conversación,

 

Tiempo por espacio ha pasado desde la última, vez,  

Que intentamos hablar y poder darnos una oportunidad,

Perdonándonos antes de pretender, volver a amarnos,

 

Pero tu silencio dando la espalda, pareciese no querer,

Concederlo, siendo injusta, por quien nada se guardó,

Entregándolo todo y a nombre por este, nuestro amor,

 

Será, que sin saberlo, mi amor, no llegó a tu corazón,

Llenándolo, plenamente, por las frustraciones al verte,

Yo con ganas en cama y tu volteada, fingiendo dormir,

 

O será ese tiempo y espacio perdido, fue menguando,

Hasta enfriar, irrecuperablemente, esa pasión, tenida,

Al extremo de decir, que te he perdido, para siempre. 

Autor 

Antonio Carlos Izaguerri.