No mata el sueño la edad,
Ni se olvida lo pasado.
Brota a veces viento helado
Que me llena de humedad.
La triste realidad,
Me dice; "¡ya eres muy viejo,
Basta, no seas pendejo,
Párese ya tu inquietud
Da paso a la juventud,
Vete ya a planchar la oreja!"
Pero yo grito que no,
No me quiero retirar
Y no pienso claudicar,
Quiero seguir siendo yo,
Mi juventud no voló
La llevo en el corazón,
Sigue viva mi pasión
Y brota en mí cada día
Un torrente de poesía
Que mantiene mi razón.
Lanzando al viento mi grito,
Reflejando en poesía
Mi sentir de cada día,
Elevando al infinito
Cada aurora un nuevo escrito,
Que del alma va saliendo
Tal como lo voy sintiendo,
Despertando la morriña
De mi corazón de niño
Que de amor sigue latiendo.
Autor
Antonio Carlos Izaguerri
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