SENDA.

Bajo la luz menos cruel de mi Tierra

(cansado pero palpitante).

Sobre su sombra más clandestina

(en soledad pero no vació)

Su mirada de tierra húmeda

se alza al borde el silencio

para hacerlo trizas a golpe

de las partituras que germinan

entre la maleza de su alma.

Derramando revelaciones del sigilo

en astrales muros y plazas,

en espalda de salitre y tobillos de nácar.

Melodías hiladas

a cotidianos abismos

de cal, especias, ventanas.

En las que interrumpe la lucha

al dolor que habla.

Y cuando el día

se endurece entre sus brazos

y los gorriones pretenden

picotear sus ansias,

él les entrega

mijos de sueños inalcanzables.

Y estrechando, entones,

los dedos del vagabundo,

temblorosa, la lluvia

(exhausta y conmovida)

comienza a romperse en pedazos.

Y encuentra el esencial legado

que solo unas manos vacías y errantes,

un alma insondable pero rebosante,

alcanzaría en un solo vuelo a descubrir;

a lo largo de la anciana llanura

(en la cúspide de la niebla oscura),

en lo más profundo del ombligo,

(al final del torpe verso amigo)

en el aplastante tránsito de un segundo

(en el disparatado interior del momento rotundo)

y respirando con quietud

el cálido aliento de entre los limoneros,

la calma ilimitada de todos los instantes,

se asoma al abismo horizontal

de entre su piel y sus horas.

Y mirando, del vació, hacia dentro,

es capaz de recomponer

la perfecta tersura del silencio

oscilando en sus ojos.

Puñados de arenas, brasas y brisa.

Tardes cayendo entre amapolas amarillas,

caminos perpetuos, sin prisa,

Y allá en el horizonte…

Estelas de secas orillas.

Del inquebrantable sentido pleno

en cada charco que pisa.

y mirando de noche, hacia arriba,

un firmamento repleto

de quebrantos amargos y doradas risas.

Y anudado a su pecho

una bandada de sueños vencidos

cargados de humilde dicha.

Autor 

Antonio Carlos Izaguerri.