IMPERFECCIÓN.

Podría escribir de ti tantas cosas,

más todas serían triviales. Dudosas;

Fútiles a tus virtudes maravillosas.

Tampoco lograría perfección,

como Poeta, Escultor o Pintor.

Pues ni musa, destreza o imaginación

harían obra perfecta en tu honor.

Siendo Poeta:

No podría plasmar sublimidades de tu alma.

Escultor:

Incapaz sería esculpir aristas de tu corazón.

Pintor:

Mi lienzo no revelaría tu deidad interior.

Por tanto: Ni te pinto, ni te esculpo ni te verso.

Te pienso: Porque en mi mente llevo inmerso:

Lo que sientes, lo que tienes… Lo que eres.

Especial y única. ¡Suigéneris de Mujeres!

Y para no pecar:

De fatuo al esculpir, pintar o versar,

no te esculpo, ni te pinto ni te verso,

más te sublimizo en mi pensamiento.

En ese íntimo e inédito universo,

donde sin imperfección de verso,

te esculpe mi alma con dedicación

sobre el parnaso perfecto del corazón.

Autor  

Antonio Carlos Izaguerri