POETAS.

Hay un barrio del que todos musitan,

allí afloran los sentimientos al aire y sus voces emanan

de los jazmines que con alegría perfuman los patios.

Allá se adormilan los poetas con sus tintas en la madrugada

acicalando sus glorias, sus leyendas, su manera de sentir.

Las aceras están embrujadas por suspiros de miel que empapa el aire

y en su gracia flamenca taconean bajito y sin prisas las rimas,

sus manos se retuercen entre oles de solería

y el tablao se funde entre mil guiños.

Hay una esquina entre el alma y el pecho,

donde transito como un duende entre el todo y la nada,

los versos como el río refresca con aromas al pensamiento,

que tímido se sonroja y resbala con su lágrima la emoción,

las castañuelas arden de pasión entre tu mirar y mi fuego.

¡Ay amor! la poesía anda joven enredada entre renglones

de una tinta manchada del mismo arco iris que colorea el ser,

tentaciones en este mar de sueños, pesares, dudas, tormentos

y esa alegría de vivir.

Hay un barrio donde se respira la aurora, latido de corazones,

los sonetos tiemblan por surgir en las arrugas y en los pliegues de esos volantes,

que entre giros te hablan de amores, de pasiones, de olvidos y presentes,

ese viejo barrio donde se palpa el infinito en la mueca de unos labios,

donde clandestina se lee la suerte en las líneas de unas manos.

Calle de poetas, vino y cante rojos claveles errantes.

libros abiertos colgados como sombreros, abanicos al viento,

es la calle de esos grandes poetas y yo caminando voy por ella

entre sus vocales, sus versos, sus cantares.

Autor

Antonio Carlos Izaguerri.