En aras de la razón,
vive quien piensa y medita,
y no renuncia quien grita,
que quiere más libertad.
Brocal del pozo del sueño,
en el fondo de su cuerpo,
la oscuridad hace daño,
sentido oscuro soñado,
latente en el corazón.
Procaz anhelo sin rumbo,
un pasajero desnudo,
caminando sin cesar.
Volver la vista sin miedo,
ver la sima sin decoro,
y ahondar en los viejos ojos,
que de sapiencia se van.
Descerrajar los cerrojos,
saltar los muros el sueño,
y ver el alba sin sueño,
para poder avanzar.
Corrientes como torrentes,
que arrastran lo malo y bueno,
voces que vienen y van.
Estrambóticos placeres,
fantasmagóticos cuerpos,
visionarios hechiceros,
desarbolando recuerdos,
quemando en la hoguera incienso.
Lunáticos próceres locos,
rompiendo eternos derechos.
Sombras de ajados deshechos,
envueltos en celofán,
como dulces caramelos.
Cansados, solos y viejos,
van surcando los maderos,
los mares de la ilusión,
volutas de vientos negros.
Enamorarse del aire,
del rayo y de la tormenta,
beber de la rosa el néctar,
y amar todo cuanto nace,
de la tierra que se preña.
Amantes de lo que crece,
en la extraordinaria Tierra.
Calidoscópica imagen,
variopintas son las sendas,
entretejidos caminos,
atajos que no se encuentran,
verdades que se perdieron,
amores que nunca llegan,
a los arcanos rincones,
de corazones que esperan.
Esperanza entre los cirros,
de las nebulosas crestas,
que el viento sin tiempo arrastra,
hacia tiempos sin fronteras.
Autor
Antonio Carlos Izaguerri
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