CUANDO CALLA EL CANTOR.

Que no se calle el cantor,

aunque esté ausente,

pues su canto latente,

siempre vive,

eterno permanece,

como un bisturí la carne hiende,

llegando al corazón,

anidando en su sangre.

 

Cuando calla el cantor,

lloran las mariposas,

las praderas se agostan,

lo verde torna a marrón,

y el trino del gorrión,

se vuelve como fúnebre.

Que no calle el cantor,

aunque la Tierra tiemble.

 

Que se cubran de notas,

las libertades, y las gotas,

de la lluvia constante,

y las rompientes olas,

y el amor sin fronteras,

que las bridas se rompan,

y el canto se haga el dueño,

de las profundas horas.

 

Que no calle el cantor,

pues cuando canta,

también cantan las hojas,

mecidas por la brisa, y las alondras,

los poemas recitan del poeta.

Que cante el cantautor,

que no calle su voz en la tormenta,

que el tiempo se detenga.

 

Cuando calla el cantor,

no se oye al alma,

y hasta enmudece el son,

de estivales cigarras,

reina la chicha calma,

no se oye al ruiseñor,

ni el respirar, ni nadan,

en el agua las ánades.

 

Que no calle el cantor,

pues el amor se apaga,

y se rompe el latido,

y la voz se acobarda,

que no calle el cantor,

porque hasta el aire falta.

 

 

 

 

Autor

Antonio Carlos Izaguerri 

EL VERSO SE HA DORMIDO.

El corazón se parte,

como un falso diamante,

y rebota el latido,

gritando dolorido,

y en ese mismo instante,

el corazón herido,

sangró, pues ya no late.

 

El verso se ha dormido,

con un suspiro errante,

con la rima asonante,

en su cuerpo de estrofa,

y en su leve ronquido,

se aprecian sus derrotas,

sus sueños y delirios.

 

Embates del camino,

forjaron el destino,

en la lucha constante,

donde el miedo es instinto,

donde el valor se bate,

con el sentir del niño,

en cada frágil viaje.

 

Con las manos abiertas,

extendidas, silentes,

se ha pedido a la vida,

que se pare un instante,

y con palabras sabias,

de la vida que late,

se ha mudado el semblante.

 

Se ha dormido el sentido,

se despertó el gigante,

se acallaron los gritos,

se gritó sin sonido,

con gestos balbuceantes,

el coraje ha salido,

airoso del combate.

 

Amores entre líneas,

amor que se ha vivido,

entre las bellas notas,

de un amante latido,

y al sentir el olvido,

de las pasadas horas,

algo nuevo ha surgido.

 

Corazón que se rompe,

como rompe el sonido,

el silencio latente.

Una palabra basta,

un beso es suficiente,

para volar sin rumbo,

en el profundo éter.

 

 

 

 

Autor

Antonio Carlos Izaguerri 

EN EL OSCURO RINCÓN.

En aquel rincón oscuro,

vive escondido el recuerdo,

filigranas que reposan,

reliquias de amor y tiempo,

caducas formas de vida,

temores, olvido y miedos.

 

En aquel rincón oscuro,

donde se oculta el talento,

tiembla la vida olvidada,

cubierta de un negro velo,

burlada de los derechos,

ausente perdida en sueños.

 

En aquel rincón oscuro,

quedó el amor que fue nuestro,

titilando cuál lucero,

abrazándose al recuerdo,

cubierto de polvo y tiempo.

 

Almas gemelas que danzan,

en los mundos paralelos,

en los etéreos parajes,

donde es posible el encuentro,

libres flotando sin verse,

ahítas de sentimiento.

 

El viento me trae las voces,

llenando el vacío que siento,

de los que antaño existieron,

de encuentros y desencuentros,

de amores que se quedaron,

prendidos en los recuerdos.

 

En el oscuro rincón,

palpita silente el miedo,

como una fiera atrapada,

que acepta muda el encierro.

Donde el aire se mastica,

con sabor a hiel y a acero.

 

La tierra a sentencia huele,

la carne a caricia sabe,

el aliento huele a esencia,

y el latido a amores sabe,

el corazón huele a vida,

la existencia se relame.

 

 

 

Autor

Antonio Carlos Izaguerri 

AMOR DE MÚLTIPLES CARAS.

Déjame que dude viento,

porque soplas sin control,

porque en huracán te tornas,

porque es tan recia tu voz,

porque nublas los cerebros,

con tu devenir violento.

Dime viento porque gritas,

porque tu gesto es tan recio.

 

Bramó la mar sinuosa,

vomitó sangre el volcán,

gritó el hambre demudada,

recluida en su dolor.

Vociferaron las masas,

presas de ira y de emoción,

y bombeó el corazón,

latidos de horror y rabia.

 

Preguntas sin resolver,

que acucian mis pensamientos,

dudas, que siendo tormentos,

son sin dudar fundamento,

para ver y comprender,

de qué materia están hechos,

los furtivos sentimientos,

de por qué, vino y se fue.

 

La Tierra gruñe y suspira,

se acalora y enloquece,

reclama lo que era suyo,

y gritando se estremece,

el humano en su codicia,

robó el fruto de su vientre,

su carne prieta envejece,

por la ira que la fustiga.

 

Amor que en dudas deambulas,

que a la verdad la sublimas,

que conviertes lo banal,

en exquisita ambrosía.

Amor de miles de aristas,

amor de múltiples caras,

amor que siempre suspiras,

amor que en el alma viajas.

 

 

 

 

Autor

Antonio Carlos Izaguerri 

AMAR EN VERSO.

No sabe el verso que es verso,

hasta que no llega al alma,

y se siente en las entrañas,

hasta que impulsa al latido,

hasta que no se derrama,

en vital escalofrío,

y no tiembla entre los labios,

al recitar sus sonidos.

 

Tan solo el verso es poesía,

si conmueve a quien no siente,

si hace sentir a quien duerme,

a quien solo ve su ombligo,

si hace revivir al niño,

que en cada corazón vive,

que hace vibrar cada nervio,

que viaja en cada latido.

 

Ama el verso a quien le mira,

ama a quien se recompone,

al comprender sus palabras,

que de lo profundo emite,

que de sus entrañas surge,

dándole a la vida alas.

Ama el verso a quien construye,

con sus letras su atalaya.

 

Verso que al tiempo detiene,

que al dolor no teme,

porque a los dolores calma,

verso que al vivir en otros,

cree y crece con cada alma,

y va dejando consuelo,

en quienes sufriendo sienten,

el roce sus palabras.

 

El verso cruza la puerta,

sin llamar entra en las vidas,

sin permiso abraza cuerpos,

y sin dudar se prodiga,

para ir sembrando semillas,

dando la mano a quien cae,

despertando a quien se humilla,

izando a quien se arrodilla.

El verso ama a quien duerme,

y a quien en silencio grita,

a quien el amor entrega,

y arenga a quien sacrifica,

a otros o a su propia vida.

 

 

 

 

Autor

Antonio Carlos Izaguerri 

GRITA EL VERSO A VIVA VOZ.

Seco el verso en bambalinas,

de inspiraciones envuelto,

de secano seco el híbrido,

mitad dios mitad mundano,

amodorrado el sentido,

sopor del humor y el verbo,

que en el reposo embebido,

vive el locuaz intelecto.

 

Inflexible el poder muestra,

en su verdadero rostro,

la crueldad de sus miserias,

miserias en los derechos,

que andan como marionetas,

movidas por crueles nervios,

movimientos a su antojo,

con hilos de puro acero.

 

Lucha voraz de quien vive,

entre el hambre y el desprecio,

según se mire el color,

de las carnes de su cuerpo,

vapuleados derechos,

herramientas de labranza,

como objetos son usados,

caciques, creen ser sus dueños.

 

El verso sale a la luz,

para dar el do de pecho,

y gritar a viva voz,

contra el tirano embustero,

que explota sin compasión,

al curtido jornalero.

Grita el verso y en su voz,

innumerables acentos.

 

Despierta siempre la vida,

que crece en los aguaceros,

con voz ronca o afinada,

de mil colores sus versos,

sonidos de mil matices,

pone rostros en los gestos,

amamantando las manos,

en busca de su sustento.

 

Amor de lata o de oro,

de piedra o de verso tierno,

que no distingue el color,

ni los tonos, ni el acento.

 

 

 

 

Autor

Antonio Carlos Izaguerri 

EL AMOR EA LA VERDAD.

El espejo te devuelve,

la imagen que no querrías,

ni con afeites ni adornos,

el ojo más allá ve,

de los disfraces que mira,

la verdad está en la pupila,

que ve lo que no se mira.

 

Reflejos de las promesas,

repetidas sin cesar,

en una eterna partida,

siempre en aras de jugar.

La lucha es como un jaguar,

en tensión para saltar,

cuando la presa esté lista.

 

No ocultan las lentejuelas,

con su brillo y su apariencia,

lo que dentro vive y medra,

lo que en la mente se gesta,

el disfraz no quita penas,

ni la ambición la cercena,

ni a la ira remodela.

 

El espejo siempre es fiel,

a la cara que se mira,

no tiñe canas ni obliga,

en su real desnudez,

a dar una faz distinta,

a la misma que se ve.

No miente ni el ojo guiña.

 

Un espejismo es la vida,

cuando se mira sin ver,

si la vida es tiranía,

si solo se quiere ver,

lo que se desea que exista.

Una ilusión es la vida,

si se vela la película.

 

No por mucho perdonar,

queda la pena extinguida,

ni las deudas se terminan,

las deudas de las heridas,

que en cicatrices te miran,

ni se saldan las mentiras,

ni el dolor así culmina.

 

Tan solo el tiempo mitiga,

y lo que fue difumina,

pero la impronta escondida,

a su pesar sobrevive.

El amor es la verdad,

y en el arte se dirime,

el lastre que queda atrás.

 

 

 

 

Autor

Antonio Carlos Izaguerri 

DE LO VIEJO Y LO NUEVO.

El recuerdo más reciente,

ocupa todo el espacio,

los más lejanos se esfuman,

o difuminan sus rasgos.

Las penas son de nosotros,

en nuestras cabezas presas,

y las rozaduras quedan,

en el corazón impresas.

 

Canción de cuna y de sangre,

sangre de cuna viajera,

de sus pulsos mensajera,

en sus latidos sincera,

nómada de sus sentidos,

de sus sentidos de fiera,

deja la Luna en la cuna,

sus argentarias maneras.

 

Entre lo viejo y lo nuevo,

se queda quien bien navega,

rema sin pausa y sin pena,

al mismo tiempo que piensa,

su andadura es su velero,

que las velas bien despliega,

con el empuje del viento,

rompe el amor con su fuerza.

 

Desborda al sueño el recuerdo,

que hace ojivas para verlo,

vigilante impenitente,

de suaves bordes de velo,

llama al tiempo para verle,

y en su alocado desvelo,

hace señas sin saberlo,

muescas que anuncian su celo.

 

La mar se ha dado la vuelta,

para mirarse por dentro,

líquido rostro convulso,

en sus airados cabellos,

mira al intruso que rompe,

las olas de sus secretos,

y del tifón se enamora,

anuncia a gritos su cuerpo.

 

Amores de contrabando,

mar agitado y sincero,

que no camuflen su ímpetu,

con abalorios ni enredos.

 

 

 

 

Autor

Antonio Carlos Izaguerri 

EL AMOR NO SE ACUESTA.

Denudado el semblante,

ausente la mirada,

mira atento a la nada,

de vidrio son los ojos,

de agua las pupilas,

y ocultas entre líneas,

las razones más nítidas.

Volverán a su encuentro,

las mañanas más frescas.

 

Corazón que se agosta,

mente en el duermevela,

de trasnochadas horas,

en la tupida alfombra,

donde los pies se quedan,

un velo se desvela,

una verdad despierta.

Despiertas en las sombras,

se quedan a la espera.

 

Solitaria la alcoba,

si no vuela la idea,

si no emiten las ondas,

si el amor no se acerca,

con la emoción a cuestas.

Se ha creado una historia,

se entregan las ofrendas,

y en el dolor ausente,

la muesca siempre queda.

 

Cree el poderoso que el mundo,

pertenece a su caudal,

y en su burbuja feudal,

piensa que lo ajeno es suyo,

y quitando a los demás,

lo que tienen por derecho,

no hace ascos al oficio,

de apañar y de apañar,

hace de lo honrado un mito.

 

Denudado el semblante,

la duda aprieta,

flores son las luciérnagas,

de amor las penas,

y la corriente fluye,

como un torrente,

en las pacientes venas,

de sangre llenas,

que el verso no se acuesta.

 

 

 

 

Autor

Antonio Carlos Izaguerri 

DEL AMOR A LA AUSENCIA.

De la vida que fluye y que mana,

a la sima profunda que llama,

en la luz de verdad irisada,

a la mano que noble se alarga.

Del amor que vislumbra y abduce,

al desprecio que ladino aguarda,

en las sombras se oculta el pequeño,

cuando el grande en la luz se hace el dueño.

                                       

De la flor que cortada se pudre,

a la sucia palabra que ofende,

de la idea que al fin se realiza,

a la rama que al crecer se tuerce,

no se salva quien vive de espaldas,

ni se rinde quien piensa y batalla.

Ya se abaten los muros que se alzan,

al pasar la verdad limpia y clara.

 

Siempre medra pisando conciencias,

quien ostenta su alma agrietada.

Hay quien busca honrar a la tierra,

y quien ama sin pedir audiencia.

La verdad se desliza sin pausa,

en los poros de la carne abierta,

de la sombra que el árbol alberga,

al amor que se va sin esencia.

 

Del dolor que se aferra a la mente,

al amor que permanece ausente,

al silente dolor del mendigo,

que en sus carnes se aferra el olvido.

De la pena que al alma se aferra,

a la risa que bebe deprisa,

a la ausencia total de condena,

en la auténtica vida que piensa.

 

Hay caminos que nunca terminan,

y deseos que al hablar fenecen,

del amor que de nuevo renace,

al olvido que al vivir transciende.

No termina la senda si es firme,

cuando el cuerpo y la mente se unen.

De la fuerza que al amor impele,

a la vil necedad que la pierde.

 

Que la vida, aunque sea breve,

esté llena de saber y amores.

 

 

 

 

Autor

Antonio Carlos Izaguerri 

VERDADES COMO ROCAS.

En la cuna del tiempo,

la verdad estaba,

envuelta en los minutos,

de la añoranza,

nace entre ideas,

impregnada del eco,

de la esperanza.

 

La verdad ha nacido,

verde es el alma,

blanco son los claveles,

de su semblanza,

vive en el tiempo,

al pairo de los vientos,

de la bullanga.

 

Entre espinas se duerme,

despierta salva,

de mil atrocidades,

que la amenazan,

no desfallezcas,

verdad que estás despierta,

serás mañana.

 

Tiembla al oírte el necio,

se humilla el torpe,

y te abraza el honrado,

que bien te acoge,

siempre presente,

al fin nacerás libre,

entre las voces.

 

La verdad siempre asoma,

entre las trampas,

libre de las cadenas,

firme es su marcha,

nunca se rinde,

pues el tiempo la premia,

porque resiste.

 

Vendrán esos amores,

como las flores,

embelleciendo el mundo,

con sus olores,

y sus colores,

darán belleza al ojo,

con nuevos brotes.

 

Verdades como rocas,

mentiras flacas,

auténticas las notas,

palabras falsas,

siempre renace,

la verdad en la hojarasca,

libre y redonda.

 

 

 

 

Autor

Antonio Carlos Izaguerri 

LA FUERZA DEL DESEO.

La hambruna amputa la idea,

y recupera el instinto,

para llenar el vacío,

de las mentes y los cuerpos,

y no hay un mayor deseo,

que vivir a cualquier precio,

sobreviviendo a la nada,

retando a los elementos.

 

Huera se queda la voz,

que se resume por dentro,

como un fallido altavoz,

que en silencio queda yerto,

a borbotones la sangre,

quiere salirse del pecho,

y el suspiro queda ausente,

reprimido en sus adentros.

 

Los ojos como luciérnagas,

ven que la vida se aleja,

la esperanza en las pupilas,

por el hambre estremecida,

aún así se ve el reflejo,

de la ansiedad que titila,

la mirada huye y se esconde,

mira en derredor con miedo.

 

El aire se torna espeso,

huele al sudor de los huesos,

a las carnes agrietadas,

a la piel, como de cuero,

y el viento en contra frenando,

acelerando el aliento.

Hay un temblor invisible,

de temor vivo y siniestro.

 

Los pies de plomo se han vuelto,

sobre los hombros el peso,

mitad tragedia y deseo,

el horizonte se aleja,

de los pasos descompuestos,

y una fuerza, como un torno,

remueve los sentimientos,

siente un gigante resuelto.

 

El aire se torna espeso,

huele al sudor de los huesos,

a las carnes agrietadas,

a la piel, como de cuero,

y el viento en contra frenando,

acelerando el aliento.

Hay un temblor invisible,

de temor vivo y siniestro.

 

Hay confianza en sus ojos,

incertidumbre en los gestos,

y una esperanza se gesta,

por la fuerza del deseo.

 

 

 

 

Autor

Antonio Carlos Izaguerri 

SIN NUBLAR A LO QUE BRILLA.

Creer que el tiempo no pasa,

creer que el cuerpo es eterno,

creer que el alma no enferma,

y pensar, que el mundo es nuestro.

Así, pensando y creyendo,

la vida parece un cuento.

 

Clamé al cielo y no se oyó,

ni un suspiro ni un eco,

en el éter se perdió,

la voz airada pidiendo,

que frene este desamor,

que la vida está pudriendo.

 

Cree el aprendiz que es maestro,

y el infeliz que es un sabio,

el retoño que es más grande,

que el tamaño de su cuerpo,

quien piensa que no es agravio,

detraer vida y derechos.

 

Saber que el tiempo es finito,

que caduca la materia,

que se queda en el olvido,

muchas veces la miseria,

que no siempre lo que digo,

es coherente o atiende a reglas.

 

Canta el sueño de los tiempos,

bebe el néctar de su esencia,

llena su saber de ciencia,

sin creer que se es el dueño,

de lo que crece y se engendra,

del respeto y la conciencia.

 

Pensar los pasos perdidos,

que no devuelve la tierra,

para aprender del sonido,

de su aventura andariega.

Creer que nada fenece,

que solo muta y transforma.

 

El tiempo sopló cantando,

tenue sonar de bonanza,

que adivina la esperanza,

que en lontananza está presa,

con manos y pies atados.

Libertad clama gritando.

 

 

 

 

Autor

Antonio Carlos Izaguerri