Sentado con la mirada perdida
Y ahí estás tú,
Tan blanca.
Esas líneas tan perfectas y medidas …
Pero tan vacías ellas …
Comienzo con miedo,
Con temor a equivocar
La dirección. El sentido,
Sobre todo el equilibrio
De ese estúpido escrito …
Empieza como un gigante,
Se transforma en pequeño,
Sin querer continuo,
Con la mirada perdida,
Con la mano encendida
Modificando esas líneas vacías …
Llenando esos vacíos de vulgaridades,
Ya que este círculo
No dio oportunidad,
Juzgo por suerte … o sin razón,
Es alto el precio que hoy se paga …
Mi cabeza me mata,
Mis ideas me alteran
Y sigo escribiendo
Este estúpido escrito …
Este miedo consume
De que este escrito
Deje ser estúpido,
Se transforme en prosa
Rítmicamente comprobable
Como exacto …
… como aceptable.
Mi cuerpo no encuentra su alma,
Mi mirada sigue sin rumbo,
Yo a este mundo le pido tiempo …
Esas líneas ya no son blancas
Ni perfectas …
Se transformó en no,
Cambió su nombre ese estúpido escrito …
Autor
Antonio Carlos Izaguerri
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