Busco una altura por encima de esta sombra
que se desliza entre el rumor humano.
El basto aire me podrá sentar en un principio,
pero todo bajo la hierba será suelo extraño.
¿Qué mundo en medio en el fondo estará echado?
¿y qué ciega luz habrá tras el último desengaño?
Como un farol que se atora en la garganta
el incompleto paisaje nos será pesado.
La luna no saldrá más a pintar los rostros
y las estrellas huirán buscando sus costados.
¿Qué inmensa desgarradura atraviesa el abrazo?
¿y cómo borrar los pasos hasta mis pasos?
Indudablemente incierto caeré
en el espectro que ya se pierde, y los retazos
andarán por la vía que va sobre la marcha
hasta un olvido, la verdad y su ocaso.
Autor
Antonio Carlos Izaguerri
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