No le cuentes a nadie
que converso contigo
que nos tomamos el café a escondidas
que juntos buscamos la fe perdida
y le resolvemos las ecuaciones a la vida.
No. No les cuentes
que cuando te dije que me iba contigo
solo pensaba en voz alta
para arremangarle los caprichos al destino.
Tampoco les digas
que muero en cada poema
y que resucito cuando te escribo,
que se caen los días que llevo en mi falda
y las mañanas vienen huecas
en este suicidio de horas sin ti,
que pienso en el próximo encuentro
con un orgasmo de fechas escritas
donde nadie lo entiende
porque no hay cosa más bonita que estar
llenándote de círculos ese lunar
que llevas pegado a tu espalda.
Porque somos dos números exactos
dos pedazos de ganas que se envuelven
de sábados ausentes y que nunca
han escuchado la lluvia caer.
Y que cada vez que me encuentras
llevo el alma desnuda y los brazos abiertos
porque somos y
cuarto de historia
provocándonos pequeños atardeceres
con el cabello suelto bajando del tren
con un océano desbordado en los ojos
y con un lienzo de ansias
guardándose para otra vez.
Autor
Antonio Carlos Izaguerri.
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