Entre ríos de mentiras,
nada sola la verdad,
agotada y aterida,
de su eterno bracear.
La verdad, siempre entre líneas,
entre el follaje escondida,
en los márgenes perdida,
en el corazón henchida,
latiendo al mismo compás,
de la sangre que la aviva.
Terrenos que cultivar,
secos, áridos, marchitos,
agrietados y agostados,
y profundamente heridos,
por desidia y vanidad.
Verdades, que son fronteras,
que entre las grietas se quedan,
en mentiras camufladas,
entre gestos y diatribas,
entre algodones y espinas.
Amor, de sabor dulzón,
amor, que se agria escondido,
amor, que en el estribillo,
se repite sin cesar.
Amor, de pleno derecho,
amor latente en el pecho,
amor puro o irreal.
Amor, de frágiles notas,
amor, que vive de sobras,
amor sediento y carnal,
amor, que al tiempo derrota.
Verdades como cuchillos,
que sanean y esterilizan,
Verdad, que no tiene prisa,
para llegar al final,
Verdades como colinas,
de altura y forma real,
verdad, que quiere ser niña,
verdades sin madurar.
Verdades que se reavivan,
y verdades siempre vivas,
verdades de pedernal.
Saber, que el tiempo es finito,
en las pieles y en las carnes,
que andar conforma el camino,
que conduce hasta el final,
pensar, que amar es el hilo,
que urdiendo es el existir,
sabiendo sobrevivir,
en blandas hojas y espinos,
que el amor es el destino,
que cada paso es vital.
La verdad, es el machete,
que entre falacias ocultas,
va desbrozando la senda,
que a las patrañas cercena,
que a las malas hierbas siega,
que abre en la farsa un boquete,
que abre la mente en canal.
La verdad, siempre aparece,
entre infinitas patrañas,
que sin parar la amenazan.
El amor, es la argamasa,
que con la verdad se alía,
que en la selva de la vida,
todo lo enlaza y lo liga.
El amor, es el cemento,
que une cada elemento,
hermosea cada causa,
construyendo un sentimiento,
de ternura y de verdad,
amor, que nunca caduca.
Autor
Antonio Carlos Izaguerri
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