Sol de verano duerme al rosal,
algunas se resisten al sueño,
no hay tiempo botón pequeño,
para ser parte del madrigal.
Las rosas que fueron primero,
vienen todas en un nuevo día,
viene también el de María,
artesano poeta, carpintero.
Nadie ve en el norte la pira,
llamas quemarán el lindo valle,
la causa es la medida del talle
de odios, vanidades e ira.
Ven postrera flor, toma mi mano,
vamos juntos por nueva primavera,
toda espiga está en la era,
donde seremos todos grano.
Nadie quiso atender ni oír,
los suaves verbos del amor,
ahora el verbo se torna señor
con ajustada vara para medir.
Autor
Antonio Carlos Izaguerri
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