La copla indagó al poema
¿te falta acaso una estrofa?,
Creo que no habrá problema
si el canto nos filosofa.
La décima cual vigía
dice versos en la escuela,
llevo por nombre espinela
con buen ritmo y melodía,
albricias en este día
se conceda el privilegio,
entre cadencia y arpegio
con exquisita armonía,
por tu vibrante alegría
un viva como arte regio.
Se unen a esta gran retreta
en género de romance,
la escena es amplia tarima
para que sobre y alcance,
de la mano y pareados
dos versos en un instante,
abren el magno cortejo
de sus pares y cantantes,
anunciando la presencia
del terceto cautivante,
y su hermana tercerilla
su apoyo y acompañante.
Entran cuarteta y cuarteto
en son muy reconfortante,
con la corta redondilla
y serventesio expectante;
incluido ahora el soneto
con picardía tunante,
entre tanto el sonetillo
evitando algún percance,
de jarra a la soleá
con porte muy elegante,
la presenta cual pareja
de azar y dados el lance.
El quinteto y la quintilla
con la lira delirante,
preceden a la octavilla
y octava real mucho antes,
el zéjel y el villancico
con gran afecto, no obstante,
dan pórtico al madrigal
en oda con fiel balance,
es helénica la égloga
bucólica y dialogante,
vida campesina o rústica
de la ciudad contrastante.
Enojado el ovillejo
desierta su interrogante,
de tristeza deja un dejo
busca salida a su trance,
entra en escena la sátira
con su burla muy avante,
se regodea en su gracia
sin un rival comediante,
le riposta el poema épico
con su voz altisonante,
para enderezar entuertos
soy el caballero andante.
Entre la rima y la métrica
asonante o consonante,
nunca se le puede excluir
a otro género gigante,
se trata del verso libre
con creativo semblante,
excluirlo sería injusto
la pluma admite variante,
es cual inclusivo arco iris
cual llovizna y Sol radiante,
de signo esperanzador
en fiel simbiosis triunfante.
La estancia muy jubilosa
sube en personal estante,
la lista de sus mil bardos
y cada loa galante.
Muy triste se halla la glosa
sin signo preocupante
omitan cual poca cosa
siendo ella coadyuvante,
la elegía solidaria
y en apoyo relevante,
hacer notable su cuita
superada Dios mediante.
Tantos géneros existen
es la variedad boyante,
disculpad si alguna omito
como el más raudo viandante,
trataré de ser conciso
al citar la refrescante
bella estructura silábica
del orbe hispano parlante,
noble Rima Jotabé
genial acción rebosante
por más creatividad
con disímil variante.
Dice silbando la silva
aspiro tengan aguante,
tomaré ventaja en versos
se espera más adelante,
juntos estar a la mesa
que en el versar delirante,
sobren los mil trovadores
en rima cual estandarte,
con sobrada inspiración
y musa muy abundante,
para encanto de lectores
de la poesía, amantes.
He adoptado a la poesía
Como mejor expresión,
De otra forma no podía
Darle a mi alma y corazón...
La libertad absoluta
Para darse a conocer
Y ahora entre poca o muchas
Rimas a mi parecer...
El mundo entero se entera
De mi pasar por la vida,
Por ello es que está muy buena
Está preciosa poesía!.
Cada sentimiento voy sintiendo
en el blanco papel lo voy escribiendo
así poesía mía, de a poco vas naciendo
voy volcando lo que mi alma va gritando.
"La invitación es de Altura
Para expresar mis Sentimientos
y conocer Pensamientos
De Arte y Literatura;
La Poesía es Alegría
Hermoso Género Literario
Es Amor y es Belleza;
Cuando hago Poesía
Al Amor, a la Belleza
Al Humor, la Vida y la Naturaleza
Yo escribo con Alegría;
Así expreso mis Sentimientos
De Amor, Alegría o Tristeza
Mi Historia y mis Pensamientos"
Se acerca el día de la poesía,
pero para mí no es solo este día,
son todos los días de mi vida,
la poesía llena el alma, es suave y calma,
ella da libertad para expresar el sentir
nunca censura, solo acepta tu escritura,
y que sostengas la pluma y verses con el alma
pura.
"Me gusta mucho el Beisbol
y con Pasión la Poesía
Yo la vivo día a día
Como la Luna y el Sol;
Deportes son Emociones
Que alegran los Corazones
Mi Pasión la Poesía
y escribir Bellas Canciones"
Uno vuelca en el papel
Las penas, las alegrías,
Éste o aquel parecer,
Del presente u otro día.
Va descargando en palabras
Todas aquellas mochilas,
Que se acoplan en la espalda,
En la mente y en la vida.
Muchos lo llaman, un don!
Otros nos tienen envidia
Por escribir y ellos no,
No les sale ni una línea.
Pero yo creo que a todos
Dios nos envía a éste mundo
Con un talento y ni modo...
Tenemos que descubrirlo!
En el mío, la poesía,
Como lo es el de ustedes.
No importa cómo uno escriba...
Lo importante es que se puede!
Poesía es más que rimas
perfectamente conjugadas,
más que una métrica
milimétricamente calculada,
más que la inspiración
de una musa inexistente,
más que pensamientos
vagabundeando en la mente...
Poesía es el sol de la mañana
en un amanecer de invierno,
es una noche estrellada
cuando la tormenta ha pasado,
es la fogata en campaña
y al centro un tacho hirviendo,
es el plato de comida caliente
cuando estamos hambrientos...
Poesía es la estrella guía
para el que se ha extraviado,
es el abrigo al que se arrima
aquel que siente frío,
es el hombro amigo
que consuela al herido,
es la esperanza disfrazada
que vendrá un mejor mañana...
Poesía es aquel sentimiento
que se incrusta en el corazón,
es aquel pensamiento
que se libera de tu cerebro,
es aquella idea brillante
que tú pensaste primero,
es aquella palabra de aliento
que recibiste estando en el infierno...
Poesía es la lágrima derramada
del que está abatido,
es el beso que diste
a quién fue tu primer amor,
es el nacimiento de un hijo
que corona tu ilusión,
es la muerte de un ser querido
que se adelantó en la partida...
Poesía es la palabra amiga
para el que lo acosa la desdicha,
son las cosas buenas de la vida
así como lo son las cosas malas,
poesía son los versos escritos
o los recitados de palabra,
pero de la forma que sean
es la que brota de tu alma...
Ama, sueña, siente, vive...
Escribe
tus versos, con o sin coda,
con toda
la luz de tu ser en calma:
El alma.
Nazca el verso que te ensalma
y que crea poesía.
Sea de noche o de día...
¡Escribe con toda el alma!
¿Da folclore al Universo?
El Verso
¿Acaso en el llano sopla?
La Copla
¿Es solo por un momento?
El Sentimiento
Sin pausa o prisa, algo lento
diré ¡ah mundo Edgar Mujica!
estentóreo replica
Verso, Copla y Sentimiento.
Sobre hojas voy escribiendo
algunas lágrima van cayendo
otras, sonrisas voy dibujando
así poesía mía te voy creando.
Eres mi grande, sincera amiga
siempre me vas soportando
te escribo con una bella alegría
o bien con mucha melancolía.
Dejas de a poco te siga formando
nunca una queja me vas dando
de muchos grandes voy leyendo
así es como voy aprendiendo.
Cuando mi sentir voy expresando
simplemente voy plasmando
lo que mi humilde alma va gritando
eres mi soporte ,por ti voy andando
Yo que dedico mis horas
a escribirles unos versos,
sobre asuntos muy diversos
sin más pausa y sin demora,
yo soy quien a Dios le implora
inspirado en sus facetas,
por lograr pronto sus metas
por escribir sin apuro,
en abominables muros
muchos me dicen poeta
Muchos me dicen poeta
en este porfiado oficio,
que no tiene desperdicio
sintiéndome un fiel asceta,
me gusta oír en retreta
a un Armando Manzanero,
pero no me desespero
por alcanzar ya la gloria,
soy como constante noria
como tal me considero.
Como tal me considero
pues ese es mi autoconcepto,
por eso digo al respecto
sin tener más asidero,
me considero pionero
de artículos en gaceta
y mi gracia está completa
cual médico yerbatero
hago socio al pregonero
porque ya sólo receta
Porque ya sólo receta
sin buscar un interés,
si acaso se hinchan los pies
tu paga dada incompleta,
le falta acaso pesetas
y de allí mi aliviadero,
mi canto vale dinero
desdeño al ruin que me engaña,
mi receta tiene maña
Perdón, recito sincero.
Muchos me dicen poeta
y tal no me considero
porque yo sólo receta...
Perdón, recito sincero.
No sé de Copla (Título)
No sé de copla,
yo sólo sé de copa,
llenar la copa de licor,
y escribir en medio del bar con amor,
no sé de métrica,
pues, son poemas polimétricos,
pues, la poesía es,
renacer, vivir, ver el sol,
y sentir el amor en control,
ver la lluvia,
y sentir la vida bohémica,
porque cuando quieres escribir,
es cuando quieres vivir,
con letras perfectas,
sintaxis dialécticas,
y con un afán de escribir,
y llena de pasión,
fluye el poema,
pues, es real como el lema,
y el dilema es casi conceptual,
cuando la poesía,
es la eterna alegría,
de vivir con la poesía,
y morir con copa en mano,
en un bar,
cuando mi amar,
es escribir poesía,
con algarabía...
muy sinceros de corazón por la noble Venezuela
en la tan lírica emoción por las aulas de la
escuela,
es el folclore hecho canción dedica nuestra
zarzuela
para la conmemoración hay que cortar mucha
tela,
sea en décima espinela o podría ser en soneto
sin humor o con rochela, con versos que son un
reto
bien lejos sin elegía van los abrazos de
armiños
para hacerles la innovación en un juego de
rayuela
en Rima Jotabé vuela las Albricias con
respeto.
Con mi particular entusiasmo
mi humor alejado del marasmo,
algo hay que es bonito en el sarcasmo
y que no se trata del orgasmo.
Puesto que los idiotas se ofenden
y los inteligentes entienden;
es tanta mi socarronería
al no incurrir en un pleonasmo
de mi ironía también aprenden.
La poesía es el adorno de las letras
del pensamiento y del alma,
son palabras que dicen todo
oh dicen nada.
La poesía a través de la historia
lleva a cuestas grandes amores
y temibles letras que hablan de hechos
sentidos
a veces tristes otros alegres
y que decir de los infantes abren mundos
y viajes. a su fantasía.
Sin poesía no existirían las bellas
historias de amor en el mundo.
Tu llegada a mis letras me es tan grata
cuando vibras en el papel de mi escritorio
o en las estrellas que giran en mi dormitorio
entre polvo de libros, de oro y de plata...
En tí reposan mi cuerpo, mi alma y mi mente
en versos se destila la esencia de mi vida
ya sea que brotes de un pensar, de una herida
tomando al corazón de su escribiente.
Eres el lenguaje de los dioses terrenales
de la belleza, de los mares, del amorío
la lira de Quevedo, de Cervantes, de Rubén
Darío...
¡Qué más eres para mí, oh divina poesía
florece galana en el jardín del alma mía
derrochando el fulgor de tus cristales
¿Y qué es poesía?
Indagan ¿Y qué es poesía?
la pregunta de sopetón
¿será la madre del regueton?
¿respuesta con sabiduría?,
de quien con su torpe ironía
hace burda comparación,
y le invito a un alalimón
por mis tierras de fantasía,
en muy justa majadería
hago la diferenciación,
pareciera que es del montón
el lirismo por esos días,
no es lo mismo palabrería
que bella oda en un odeón,
ni la rústica versación
a una nostálgica elegía,
tampoco la ramplonería
que excelsa y regia inspiración,
y continuo con mi ilación
no es igual chabacanería
que un encanto en gran demasía,
la distancia es en proporción
nunca tiene ni medición,
en la tan vulgar grosería
si busca la descortesía,
su génesis, la aberración
no hallarás otra explicación
ofendes la poesía
es un exceso de osadía
cotejarla con reggaetón.
Poesía es más que rimas
perfectamente conjugadas,
más que una métrica
milimétricamente calculada,
más que la inspiración
de una musa inexistente,
más que pensamientos
vagabundeando en la mente...
Poesía es el sol de la mañana
en un amanecer de invierno,
es una noche estrellada
cuando la tormenta ha pasado,
es la fogata en campaña
y al centro un tacho hirviendo,
es el plato de comida caliente
cuando estamos hambrientos...
Poesía es la estrella guía
para el que se ha extraviado,
es el abrigo al que se arrima
aquel que siente frío,
es el hombro amigo
que consuela al herido,
es la esperanza disfrazada
que vendrá un mejor mañana...
Poesía es aquel sentimiento
que se incrusta en el corazón,
es aquel pensamiento
que se libera de tu cerebro,
es aquella idea brillante
que tú pensaste primero,
es aquella palabra de aliento
que recibiste estando en el infierno...
Poesía es la lágrima derramada
del que está abatido,
es el beso que diste
a quién fue tu primer amor,
es el nacimiento de un hijo
que corona tu ilusión,
es la muerte de un ser querido
que se adelantó en la partida...
Poesía es la palabra amiga
para el que lo acosa la desdicha,
son las cosas buenas de la vida
así como lo son las cosas malas,
poesía son los versos escritos
o los recitados de palabra,
pero de la forma que sean
es la que brota de tu alma...
La poesía tiene una extensión en su
descripción
como el mismo mar que en su seno posee una
alacena
que ni el hombre de ciencia ha podido hacer
una exacta compilación.
Jamás diría que yo soy poeta
si escribo lo hago en una libreta
rimando se leerán discreta.
Poesía mágica travesía
llenando sus frases de fantasía
con su suave música y melodía.
Versos llenitos de mucha cortesía
darle a ese quien lo lee mucha alegría
agradecer al lector con pleitesía.
Hay que agradecer al lector con pleitesía
puesto que sin lectores no habría poetas,
sonaría como a una ridícula morisqueta
lo dice la amiga Violeta sin majaderías,
vaya que si hay poetas en su cofradía
entienden y saben guiarse por la veleta
que le indica la crítica en sus papeletas
por supuesto crítica constructiva y cortesía.
La poesía no calla
es la voz del silencio.
La poesía no es mutismo
es conticinio perfecto.
La poesía no duda
es la valentía del miedo.
La poesía no aprisiona
es camino y derrotero.
La poesía no está sola
es amiga de quien la lee.
La poesía no desorienta
es arco iris de luz y fe.
La poesía no es pasiva
es el motor de los pensamientos.
La poesía no es laberinto
es auxilio y es aliento.
La poesía no tiene límites
es el infinito e inefable verso.
La poesía no tiene espacio
es dueña de todo el Universo.
La poesía no es de politicastros
solo de bardos y anacoretas.
La poesía no tiene tiempo
es la eternidad del poeta.
¿Cómo silenciar una voz estentórea?
Que nunca calle la poesía
que no se apague el sol,
y si acaso llega apagarse
sea porque la luna salió,
para inspirar a los poetas
a enamorados del amor,
que crearán las fantasías
por un orbe mucho mejor,
alimentados por las musas
de un Parnaso inspirador.
Nuestra humilde poesía
con fuerza y mucho vigor,
será en tiempo presente
cual guerrero luchador,
con la fuerza de mil hombres
estentórea será nuestra voz,
que entre valles y montañas
llegará al más oculto rincón,
y opacar a infames insensatos
sin arte, sensibilidad ni razón.
Que no callen los poetas
y sus plumas sean bastión,
para regar con delicadeza
la bondad como a una flor,
y la injusticia en el planeta
sea denunciada sin temor,
que no muera la poesía
asesinada por el vil cañón,
de los ignaros y bárbaros
que no creen en el Creador.
Nuestra poesía jamás declinará de su empeño
por conquistar utopías y sueños que, aunque no se cristalicen, siempre nos
tendrán de pie caminando hacia un horizonte esperanzador…
Preguntaron al poeta ¿Qué es poesía?
¿son estrofas hastiadas de melancolía;
o escritos bonitos abundantes de amor?
Poesía es admirar la espina en la flor;
acaso es ver volar las coloridas rosas
convertidas en fascinantes mariposas.
Es expresar en versos que no trepa la hiedra
que muerta está; querer ser indolente piedra
y desdeñar la decadente carne blanda
cuando el sentir y no el pensar se nos
agranda.
Poesía es convertir el dantesco estío
insufrible de la vida... en invierno frío.
no es lo que vemos sino lo que imaginamos
los poetas tienen de tristeza mil ramos
pero incluso muertos, en versos caminamos.
Autor
Antonio Carlos Izaguerri.
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