Camino por las cornisas de la semana
En un ejercicio de buena voluntad…
Mientras las palabras
Se despliegan por las hojas blancas,
Como palomas al viento;
El verbo juega en la cuerda floja
En el iris que forjan estos versos.
Habitantes de otros mundos
Golpean las ventanas oxidadas de puntos y comas:
Es el ejercicio de una oración exánime, en los rudimentos de la voz.
La adrenalina de los sucesos, que se transcriben desde entonces,
Son apenas águilas ateridas de un libro ajado,
Son…alas desvanecidas, en un cuento de nunca acabar…
Sin contextos, va la página girando en un eje existencial
Mientras lento sigo subiendo una cuesta
De oraciones y frases que no cuajan en poesía…
Cada día, inútilmente intentando la frase final
En una bataola de crímenes ortográficos
Y levantamientos de sentimientos del azar.
Así como el viejo poeta, forjo una escritura medieval,
Que carcome los nichos de los muertos,
Que estuvieron observando alguna vez el firmamento
Y están bañados de un azul oscuro,
En las asimetrías de las constelaciones…
Al borde de la sangría, que intenta la santa frase,
Nace una voz pensante, más allá de la razón.
Autor
Antonio Carlos Izaguerri
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