A LA LUNA DE SANGRE.

Absorto, sobre la arena,

tumbado, de cara al cielo,

sucumbe la tarde bella

en un ocaso perfecto.

Desaparece el púrpura y,

la noche echa el gran velo,

la oscuridad se hace grande

inmensa como el universo.

Entonces, y de la nada,

envuelta en halo y misterio,

fulgente como la plata

enciende su luz de ensueño

la luna súper gigante,

con gran bondad, en silencio,

¡iluminando la tierra,

qué tanta noche da miedo!,

y la tierra le presenta

con el máximo respeto

su sombra ensangrentada

en un eclipse completo.

¡La luna llena de sangre

envuelta en halo y misterio!.

Apenas unos minutos…

¡qué esplendor de firmamento!

San Juan Bautista yace

decapitado, ya muerto:

cabeza en bandeja de plata

sobre un lecho sangriento.

Vil logro de Salomé al

trueque por danza del velo,

concedido por Herodes,

deslumbrado ante su cuerpo,

en otra luna de sangre

envuelta en halo y misterio.

Y en los montes tenebrosos,

donde encueva el lobo hambriento,

en una metamorfosis

y un perfil de hombre-lobezno,

aúlla entre abruptos riscos

sobre un fondo en sangre y fuego.

¡Licántropo…, grandes fauces,

alimaña del infierno;

traes el frío a las almas,

traes terror a los cuerpos.!

En una luna de sangre,

en una noche de miedo.

Civilizaciones, tribus:

inca, maya, hindú, luiseños,

persa; incluso cristianos,

juglares y cuentacuentos,

cantan agoreros presagios

para esta luna de ensueño:

¡Pródiga en fertilidad

 y en sus niños venideros

con manchas sobre la piel,

creciendo deformes huesos!.

¡Lucha sangrienta de dioses!.

¡El jaguar la está comiendo!.

¡Batalla feroz con el sol!.

¡Enferma se está muriendo!.

Superstición o leyenda,

ancestral mito del pueblo,

para esta luna de sangre

envuelta en halo y misterio,

que nos fascina y enloquece

vestida de rojo velo.

 

 

 

 

Autor

Antonio Carlos Izaguerri 

RUGE POETA.

De la mansedumbre ora certera,

Se postra el vivir en cómodo aliento,

Ora es ayer la ilusión postrera,

Ora obra envilecida de otro tiempo.

Pulpitos de un templo en la cumbre fría,

Grietas de un mural en el propio templo…

Vencida la fe, gris monotonía.

Las aves del luto siguen el ejemplo.

El cuervo de Poe sigue destemplando

La voz del poeta, muriendo desecho…

En la gruta amable y el verbo imperando,

Mientras la rutina espera en el lecho.

Viva la palabra, díscola y ardiente…

La amada… que murió en la hoguera,

El inquisidor…anula al valiente,

Homero clamó desde la ceguera.

Detén al olvido

¡Siempre afán poeta!...

¡Narra lo vivido!.

 

Si, si poeta ruge muy fuerte

saca sentimientos y pensamientos

que broten en cascada por fuera y por dentro,

que ni el viento haga callar los rugidos

que salen intensos, como un mar enfurecido.

 

Poeta, es tu emblema

el verso y tu elixir;

poeta, no hay poema

se hacen al escribir.

Tus sueños, mariposas

que vuelan en el jardín

y son premisas las rosas

que renacen por el sinfín.

Tu aprecio es un terso

oculto en las prosas

que son siempre hermosas

en todo el universo.

Poeta, no hay delito

con la sabia y el honor,

poeta, no hay escritos

si no se escriben con amor.

 

Ser poeta es la virtud de decir

verdad con rimas,

es entregar el corazón en letras,

denunciar las miserias en versos.

El poeta canta y llora en su poesía,

Grita y calma con palabras.

El poeta enamora y cautiva.

El poeta debe ser profundo en su creación,

y clamar por los pobres de la tierra.

¡Ruge poeta en cada canto!

 

 

Ruge poeta porque en la jungla espesa

De anhelos y desdenes que en la vida se cruzan

Hallarás escondida dormitando entre nubes

Decorando la noche con sus ojos azules

El hada que en la pluma se dibuje en belleza

La piel de terciopelo de la mística musa.

 

 

 

 

Autor

Antonio Carlos Izaguerri 

EL PODER DE LA PALABRA BIEN O MAL EMPLEADA.

Vulnerable es el idioma

por obra del jocoso diablo

y no se trata de resabios

lo curioso de mil vocablos,

que se joda quien se joda

le escuché a un amigo poeta

y me dirán que ya es moda

el utilizarlo como una treta,

joder sinónimo de fastidiar

y que me joroben a diario

que si me van a estropear

tendría que confesarlo,

me encanta la jodedera

en su castiza alocución

de una u otra manera

es jeringona expresión,

que no me causa fastidio

la invitación a jorobar

en un romántico idilio

es sinónimo de follar,

y dirán que buena joda

hablar del poder copular

antes o después de la boda

escribiré odas al fornicar,

y digo ya para finalizar

“que se joda quien se joda”

joder una palabra angelical

buena solución a cualquier hora.

 

 

 

 

Autor

Antonio Carlos Izaguerri 

ALUCINAMIENTO BAJO LA LUZ DE LA LUNA.

En un día lunes y aunque

hoy me tilden de lunático,

cometeré el acto simpático

de robarte tus mil lunares

que son mis quitapesares

bajo la luz de la loca Luna,

importa del lamento ahijuna

ni pendiente perro caliente

si en mi fortuna inoportuna,

me eclipsen corazón y mente

tus ojos color de aceituna.

 

Siempre quedo alucinada

cuando contemplo la luna

y emocionada, pues la miro sola,

antes mi amado me acompañaba,

y juntos alucinábamos mirándola.

Ahora he de resignarme con hablarle

le digo que añoro a mi amor querido,

y ella parece que me envía su reflejo nítido

 

Estaba pensando en vos

bajo la luz de la luna,

las nubes se habían ido

solo quedaba en el cielo

las estrellas tan lejanas

giñándome con desvelo

para móstrame que siempre

ese satélite arriba

me quiere sin condiciones

mientras me manada su luz

cariñosa y atrevida.

 

La verdad no sé si eres lunático,

Pero, veo que escribes a la luna.

Ella da inspiración como ninguna,

Cantándole veo muchos fanáticos.

 

Unos esperan la luna para cantar.

Y llevan sus serenatas bajo su luz,

La luna es motivo fijo en el amar,

de los poetas y del tango andaluz.

 

No hay ensoñación sin una luna,

dueña es del amor, como ninguna.

 

En estos tiempos almacenados

bajo el hechizo de luz de la luna.

Van quedando alucinados

y dan pinchazos como la tuna.

No es para menos

las estrellas con sus puntas

la ayuda a que se vea

disperso el alucinamiento

del momento.

 

Detrás de la fuente oscura

vi correr tus sentimientos;

se burlaban de los vientos

porque insultó su hermosura:

Hoy reclamo esos momentos,

ya es la luna esa locura.

Y para arrancar tormentos

ya no tengo su figura.

 

Qué no vista la Luna de púrpura,

con signos de muerte y aflicción

pues sería el reflejo inequívoco

de un Sol en igual condición,

que no impere más en el orbe

el puñal del malévolo hombre traidor,

que no se tiñan de rojo escarlata

los astros en su regia interacción,

que vistan mejor de esperanza

y de cualquier otro color,

que entre tonos suaves y agradables

nos recuerden un arco iris multicolor,

como símbolo de la divina alianza

por los niños y el futuro promisor

donde no haya vicios ni asechanzas,

donde exista la candidez e inclusión.

 

A juglares y vates inspirados en la Luna

se les denomina enfermos y lunáticos

será que no hay otro lugar más simpático

con poderosas palabras más oportunas,

sea esta invitación para el que desayuna

con el medio de comunicar idiomático

un homenaje a los que ofrecen viáticos

en la muy castiza y cervantina tribuna.

 

...luna tú que iluminas su andar

dile que me venga a buscar.

 

 

 

 

Autor

Antonio Carlos Izaguerri 

CANTA EL POEMA.

Me ha llamado el poema

por mi nombre de pila,

pero tal confianza,

nunca le he concedido,

y al sentir su pupila,

en mis ojos posada,

he sentido la rima,

resbalar en mi oído.

 

Como se siente el verso,

cuando del alma emana,

y como canta el poema,

entre risas y lágrimas,

las notas se suceden,

como bailantes páginas,

y es más sentido el alba,

y es más tibia la pena.

                                       

Palabra tras palabra,

como un torrente claman,

por declamar la estrofa,

con fuerza inusitada,

y un coro de violines,

se une a la catarata,

letra a letra se unen,

verso a verso se aman.

 

Me ha mirado el poema,

desde la blanca página,

y he sentido el carisma

de su auténtico karma,

esos ojos profundos,

insondables y diáfanos,

que lo que observan miran,

como dos niños huérfanos.

 

Ha llorado el poema,

y ha reído con ganas,

hay pasión en sus letras,

y hay amor entre lágrimas,

como entre versos tiembla,

y ha soñado y vivido,

con la verdad sin tachas,

cantando sus desdichas.

 

Se quedó sin auroras,

de sentimientos lleno,

y falleció de pena,

el singular soneto,

pero quedó en las venas,

la esencia de sus versos,

y una nota aún resuena,

entre níveos cerezos.

 

Ha cantado el poeta,

y a la vida ha devuelto,

lo que le dio sin precio,

ha llorado y reído,

y el amor ha sentido,

impregnado en sus huesos,

un sentir tan intenso,

que arrebata los versos.

 

 

 

 

Autor

Antonio Carlos Izaguerri 

POETAS Y PROFETAS.

No se cansa el poeta,

pues no hay descanso,

en buscar en la nada,

para encontrarlo,

para encontrar la esencia,

perdida entre los barros,

entre los barrizales,

donde se pudre el aire,

donde la vida hiede,

donde entre la maleza,

se esconde lo importante.

 

Hay profetas de arena,

con palabras de sombra,

sin luz entre las sílabas,

y sin letras que asombren,

como pianos huecos,

sin armonías ni notas,

sin sonidos armónicos,

sin alegría ni penas.

De cartón sus estrofas,

que arden como rastrojos.

 

Verdad en cada línea,

real su ardiente prosa,

donde ensalza al caído,

y al soberbio derrota,

y en cada amanecida,

cuando la luz se asoma,

se amontonan las páginas,

ahítas de palabras.

¿Dónde quedan las níveas

estrofas en los ojos?

 

La verdad ya deambula,

la razón a su antojo,

va tejiendo madejas,

para llenar las grietas,

que la mentira teje,

y en la noche estrellada,

cuando el amor se ejerce,

razones y verdades,

por doquier ya se esparcen,

sobre la extensa vida.

 

Hay poetas que nacen,

y profetas que crecen,

entre las malas hierbas,

en los huecos que deja,

la verdad que envejece.

 

 

 

 

Autor

Antonio Carlos Izaguerri 

UNA PINCELADA, UN VERSO.

Plasmó en el lienzo la idea,

y el pensamiento fluyó,

como una corriente etérea,

una inagotable fuente,

de ese manantial que alberga,

un sentimiento de amor,

y por cada pincelada,

la vida le concedió,

la eternidad que buscaba.

 

A contraluz se perfila,

la silueta de la vida,

que entre luz y sombra habita,

salpicada de destellos,

de fugaz inteligencia,

una sinuosa existencia,

de encrucijadas que esperan,

en los bordes del sendero,

donde se encuentra el enigma.

 

Borrados de la memoria,

algunos recuerdos miran,

como halcones al acecho,

de los vaivenes vigías,

como guardianes latiendo,

en la noria de la vida.

Unos ojos que nos miran,

en el tiempo prisioneros.

 

Plasmó el poeta la vida,

entre las rimas del verso,

entre las sentidas letras,

que bailan como posesas,

invisibles bailarinas,

de inacabables piruetas,

que dibujando las sílabas,

indelebles marcas dejan.

 

Mientras escribo estas líneas,

se oyen ecos a lo lejos,

escondidas melodías,

de cada huella que dejo,

lejanos sonidos viejos,

y tiernos latidos nuevos,

un sinfín de sentimientos,

y de ideas que pululan,

como perdidos viajeros.

 

Plasma en el lienzo su vida,

con trazos gruesos y finos,

pinceladas de agonía,

con el color de su genio,

la voz interior que grita,

el amor que habita dentro,

y los incansables sueños,

que al pintar sentido pintan.

 

El cuadro no se termina,

sale un matiz a su encuentro,

y un nuevo amor se adivina,

entre el poeta y el tiempo.

 

 

 

 

Autor 

Antonio Carlos Izaguerri 

AMORES Y MELODÍAS.

Ya no cantan los gorriones,

la noche extiende su sombra,

seres nocturnos deambulan,

oscura y mágica trampa.

Las siluetas se confunden,

con la negrura que danza,

la respiración se pausa,

o ante el miedo se desata.

 

Suspiro entre los alientos,

nacidos de la emoción,

vueltos del revés los nervios,

al sentir que se estremecen,

los sentimientos latentes,

que emergen del corazón,

como tibios riachuelos,

que emanan del interior.

 

No sabe que el tiempo pasa,

el variopinto jilguero,

ni sabe que quien infecta,

con su aliento ponzoñoso,

pudre el aire que respira,

su pequeñísimo cuerpo.

Azufre transporta el viento,

quemando vidas y sueños.

 

El amor canta entre dientes,

con la voz de los placeres,

esconde el rostro el temor,

ante el ímpetu que impele,

y es su poder superior,

al miedo que le somete.

La melodía se transforma,

cuando el aire se desboca.

 

Amor que vive en la boca,

y nace en el corazón.

Canta al Sol el ruiseñor,

y enmudece ante la Luna,

amor de vientre y de cuna,

de nácar la carne pura,

y la canción se derrama,

en su débil estructura.

 

De noche el sueño se apura,

para de día ser más fuerte,

y entre sueños se vislumbra,

la vida que se estremece.

Las voces son de los otros,

la canción es solo mía,

que en inquietante armonía,

se queda entre los rescoldos.

 

Amor que arropa y que abriga,

amor que rompe la brida,

amor que canta sin voz,

y sin oír se desliza,

amor que del sueño liba,

amor que a la muerte dribla.

 

 

 

 

Autor

Antonio Carlos Izaguerri 

HASTA EL LATIDO ME DUELE.

Hasta el latido me duele,

hasta el aliento se queja,

el corazón se conmueve,

y la garganta se seca,

cuando se quita la venda,

y no es justa la condena.

La sombra engulle a la luz,

y la verdad se destierra.

 

Se quedaron sin morada,

sin agua, sal ni viandas,

sin un techo que les cubra,

faltos de hogar y de lumbre,

con los huesos ateridos,

del frío en el que sucumben,

la voz cuajada de escarcha,

sin futuro las miradas.

 

Caminante entre las brozas,

en la senda, como trampas,

esquivando sin las fuerzas,

necesarias en la marcha.

Solo queda la esperanza,

que no se ve en lontananza,

que apenas si se vislumbra,

en la tupida hojarasca.

 

Son caminos sin hollar,

los que quedan por andar,

para alcanzar lo que falta,

justicia que sea verdad,

para los hambrientos pan,

un lugar para el hogar,

y a salvo la dignidad,

senderos que no sean trampas.

 

Pasos, que agotados pausan,

el ritmo de la esperanza,

y vive en cada latido,

el aliento que hace falta.

No hay atajos en la vida,

que conduzcan al mañana,

ni vericuetos que ensanchen,

para atajar lo que falta.

 

El laberinto se mueve,

la salida no se alcanza,

más nuevas puertas se abren,

y se abren amplias ventanas,

para que entre a raudales,

la luz que las sombras tapan,

el sendero se hace explícito,

y se relajan las caras.

 

El amor viaja conmigo,

como un polizonte viaja,

sobre mis nervios se duerme,

y a mis entrañas se abraza.

Hasta el latido me duele,

cuando a quien ni cama tiene,

para su cansada espalada,

ni amor que sus pasos lleven.

 

 

 

 

Autor

Antonio Carlos Izaguerri 

ENTRE LOS SUEÑOS CAMINAN.

Se quedan en el camino,

como volutas flotando,

ignotos sueños sin nombre,

que sin pensar florecieron,

y en un suspiro flotando,

viajan los viejos recuerdos,

como titilantes llamas,

en el espacio infinito.

 

Rumores entre los gritos,

de desesperadas voces,

que despliegan sus sonidos,

solicitando favores.

En un rincón se quedaron,

las ideas trasnochadas,

desamores y desánimos,

de ignotas y frías fragancias.

 

Versos entre la inmundicia,

en la espesura sonetos,

asonantes rimas viejas,

guardadas como reliquias,

en los ancestrales sueños,

y grabadas en el tiempo,

canciones que nunca mueren,

sus notas son de oro viejo.

 

Se quedan en el camino,

amores que tal vez fueron,

retorcidas pesadillas,

en laberintos eternos,

y deseos verdaderos,

caminando de puntillas,

entre entretejidos sueños,

una amalgama de enredos.

 

Volver flotando en el tiempo,

como una ligera brisa,

desprendida de los vientos.

Volver pensando en amarla,

como a lo que nace se ama,

y viviendo desearla,

como se desea un anhelo,

volver siguiendo su risa.

 

Amores en un rincón,

donde se abrazan los sueños,

de donde emerge la vida,

sumida en un largo viaje,

que, a veces, parece un sueño,

en su devenir constante.

Y en los albores perdidas,

quedan viejas las pasiones.

 

Las viejas cuitas se duermen,

en el sueño de los siglos,

con las verdades vencidas,

entre dobleces del tiempo,

pero renacen altivas,

desafiando las mentiras,

que crecen como señuelos,

que como virus se extienden.

 

 

 

 

Autor 

Antonio Carlos Izaguerri 

MÁS BELLA TORNA LA FLOR.

Se fue quedando sin aire,

se fue quedando sin tiempo,

se fue quedando en el borde,

del abismo que nos mira,

y en su mirada se olvida,

de la atención de los ojos.

Se fue quedando sin suelo,

entre amores sin consuelo.

 

Más perfectas son las rosas,

si las acaricia el ojo,

y más brillante es la aurora,

cuanto más bello es el sueño,

y la luz es más hermosa,

cuando la mirada es limpia,

si no la empañan los odios,

si el mundo no tiene dueño.

 

Jazmines en el desierto,

donde la tierra se agrieta,

por la sed que la devora.

Rosas entre los despojos,

de naufragios sin retorno,

por las pérdidas victorias,

y en la oscuridad luciérnagas,

que sin ver, lo miran todo.

 

Se fueron quedando solos,

quienes miran de reojo,

lo que en el margen se aviva,

quien con nieblas en los ojos,

solo ve, pero no mira.

Ya no luce la pupila,

y ya no bailan los gnomos,

para dar la bienvenida.

 

Amables son las palabras,

si sonríen las miradas,

más dulces son las caricias,

si se visten de nobleza,

si su intención es honesta,

y se rompen las cadenas,

que ponen veto a quien ama,

y a quienes aman encarcelan.

 

Mucho más bello es el canto,

de quien canta sin reservas,

y la voz es más auténtica,

si es más veraz quien la templa.

Más sincero es el amor,

si es más clara la conciencia,

la vida multicolor,

más verdad da a quien observa.

 

 

 

 

Autor

Antonio Carlos Izaguerri